Soy..

Soy la foto que hiciste con los ojos del lugar mas bonito encontrado.
La pua de la suerte del peor cantante en una barra de Madrid.
La pluma de la voz que nunca grito porque nació susurrando.
Las obras de arte que me robaron la mirada.
Y los versos de Miguel Hernández entre los de Diego Ojeda.
Y solo lo intento reflejar..

sábado, 30 de abril de 2016

El sufrimiento de la bailarina.

De nuevo os cuento un cuento, aunque vaya mas en forma de poesía.
Ya que trata sobre una bailarina, y los sueños que eso conlleva.
Y para mi los sueños son melodía, como las notas acompañantes de su baile.
Así que allá vamos.
Se llamaba María, y siempre que llegaba al auditorio lucia una sonrisa.
Se esforzaba como ninguna , registraba cada pliegue de la piel en las acrobacias.
Se tatuaba el ritmo al que tenia que bailar.
Y cerraba los ojos para intentar concentrarse mas.
Y intentaba conseguir su sueño de cualquier forma.
Se hacia daño en los pies cuando se intentaba levantar.
Porque la costaba dolor en sus pies de bailarina,
pero lo seguía intentando.
Y cada vez que no podía lloraba como una cría.
Mientras veía lo que las demás podían hacer mientras ella se arrastraba para lograr ponerse en pie.
Nadie lo notaba y incluso fue la diversión de muchas de ellas.
Y María volvía a su casa sentada, como siempre.
La crueldad llegaba a puntos de llamarla inútil.
Como el niño fuerte cuando obliga al mas sumiso a ligarla siempre.
Liderazgo la faltaba a ella pero la sobraban ganas.
Y dentro de nada llega la metáfora.
De que María la pequeña bailarina, nunca se levantaba, y cada vez que hacia punteras se daba de bruces contra el suelo.
Porque la rehabilitación a veces mata.
Y si, María casi se queda paralitica.
Y la dolía cada paso que daba.
Y allí estaba intentado ponerse al ritmo de las demás bailarinas que se burlaban.
Tranquilos, porque María bailaría siempre que alguien la de la mano para levantarse.
Y no sigamos con este mundo lleno de crueldad.
Así que ¿ por que no le das la mano a María?


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martes, 26 de abril de 2016

Naufragios, salvavidas ,corazones a la deriva..

Os gritaría con el alma en el pecho,
que han hecho jirones los trozos de corazón que quedaban.
Y que unos niños lo patalean,
hasta dejarlo inconsciente pero no muerto.
Lo justo para no revivir y no querer vivir.
¿Y como sobreviviremos a los naufragios de los libros?
Si nos ahogamos todas las noches entre vasos de ginebra,
creyendo que somos la musa de bares de Pereza,
cuando en realidad volvemos envueltos en mareos.
Para no recordar aquello que nos rompió el alma.
Y te das cuenta, de que ninguna bebida te salva,
si no te la sirven las personas adecuadas.
Y de que nunca serás la musa de Pereza,
porque algún día te cantara alguien con voz ronca,
que compartáis almohada.
Con los acordes mas horribles de una fiesta.
Y te lanzara un salvavidas que tu no necesitaras.
Porque tu corazón herido se ha puesto vendas,
que le hacen flotar.
Porque nadie es mas fuerte ni mas valiente,
que el que posee un corazón que nada en su naufragio,
pese a no saber nadar.

sábado, 23 de abril de 2016

23 abril.

Este no es un post en el que venga ha hablaros de poesía, o un cuento.
Si no un post en el que vengo ha hablaros mas bien de sentimientos,
desde pequeña me encamine a una aventura en la que los libros estuvieron por medio.
Me encantaba leer y mi infancia la compongo de eso.
De los cuentos que me leían antes de dormir, de las historias de Fairy Oak, de Kika Superbruja, Harry Potter o Narnia entre tantos otros que seguro que hicieron de mi yo pequeña la persona que soy ahora.
Ha pasado el tiempo y yo me sigo emocionando cada vez que pienso en Severus Snape o en las historias de hadas.
Y aunque ha pasado el tiempo cada vez que tengo un libro entre las manos siento el mismo poder curativo y desgarrador que sentía hace unos años.
Me han marcado la vida los libros y me he hecho cortes con separa paginas, he llorado y lloro con ellos y siguen siendo junto a escribir mi vía de escape del mundo.
Y quizá eso ha influido tanto en que yo quiera ser escritora y cuente mis paranoias en un blog.
Por la poesía de los clásicos y por los que vienen pisando fuerte, por las historias de amor, de fantasía, de historia, de miedo, de terror, científica. Por John Green, Laura Gallego, Carlos Ruiz Zafón y todos los que me dejo en el tintero.
Por todo aquel que haya tenido el valor de plasmarse en unas paginas y autorretratar el mundo.
Feliz día del libro.
Pd: Estoy muy contenta con el blog, últimamente no me paran de llegar mensajes y han subido las visitas considerablemente. Muchísimas gracias a todos de verdad, no sabéis lo que significa para mi esto.
Tengo un montón de proyectos en mente y espero que salgan todo lo pronto que se pueda.
Y si os gusta , os podéis suscribir , dejarme en los comentarios sugerencias o contactar conmigo.
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Y que si no nos dejan soñar no les dejaremos dormir ¡Un beso enorme!

jueves, 21 de abril de 2016

La mujer de los precipicios.


Caía el atardecer en una de las estrechas calles de Madrid, por allí paseaba una mujer, cuyos ojos todavía no han podido olvidar los poetas. Eran azules como el mar de las costas cantábricas que bañaba  las conchas de la arena. Se podría decir que era una mujer guapa, aunque el tiempo la había pasado factura a las comisuras de la cara, pese a que de edad no contaba con mucha, recuerdos tenia, para rellenar dos vidas. Cada noche la mujer se asomaba al balcón de su pequeña casa y miraba a la pared de enfrente, en la que a veces si los vecinos tenían encendida la luz se podía reflejar lo que hacían en sus vidas diarias. Por encima de su cabeza oía a una pareja, que no estaban casados, pero que vivían como un matrimonio y las deudas les ahogaban cada mes.

Mientras que debajo de sus pies encontraba una familia numerosa, con abuelos incluidos y unos chiquillos, a ellos también les había pasado por sus vidas la desgracia y vivían casi seis personas en una casa que serviría como mucho para tres. Mientras ella veía como se transcurría la vida de estas gentes transcurría la suya propia, y cuando las luces se apagaban se quedaba mirando al cielo de Madrid, que por la contaminación no dejaba ver nada y cada vez que rozaba sus largos y afilados dedos tocaba un collar que llevaba al cuello, era ya casi como un amuleto, y recordaba, como había acabado ella allí. Ella que estaba destinada a triunfar, ella que estaba destinada a el. Y es que sin el se la habían ido las ganas de vivir y de luchar. Ahora si amigos, ahora quizás deba empezar a contar la historia de esta mujer y porque el titulo de esta historia la otorga los precipicios.

Era un día lluvioso en las calles de Madrid, eran tan lluviosos como sus ojos, pero lo había hecho, vaya si lo había hecho. Se sentó en la barra de un bar. En el que un músico del que ella poco sabia, pero la gustaba su voz rasgada. Era casi como estar en casa.

-Como estar en casa...; dijo pero esta vez en voz alta.

-¿Perdona?; la dijo el camarero con los ojos mas oscuros que creía recordar.

-Nada, nada solo decía que... Decía que... Bueno que ese chico canta muy bien.

-Ah el, si es la estrella de la casa.

-¿Tiene algún disco?

-Que va, pero si un montón de sueños que seguro que se harán realidad.

-Vaya... ¿Me pones un café?

-Depende.

-¿Como?

-Solo si me vuelves a sonreír así.

Y después de estar un rato allí se fue, había olvidado durante un rato que llovía y hasta su vida, y se prometió volver allí.

Al día siguiente volvió, solo que esta vez la chica traía maquillaje y unos ojos mas tristes que los del otro día.

-Vente conmigo.

-¿Como?

-Si vienes conmigo te prometo que ni en una ensoñación sonreirás tanto a la vida.

-Yo... No te conozco.

-Ni yo a ti, pero tienes una necesidad de escapar y yo tengo la vía de escape.

Y se hizo de noche entre café y café, y ella escapo y huyo con el.

-Esta es mi casa; dijo llevándola a un pequeño piso de Madrid con vistas a una pared; me gusta llamarla el bosque, por eso esta pintada de verde.

Y así era y ella le sonrió y dijo.

-A mi me gustarla pintar una playa.

Y se enamoro perdidamente de ella, y pinto una playa en su casa. Nunca se casaron, pero el llevo la investigación de los anillos mas asequibles a su bolsillo, al final a modo de unión la regalo un pequeño colgante que se abría. 

Dentro había la foto de una aurora boreal. Para que el día que vayamos compruebes si son tan bonitas, dijo el.

Y así pasaron los años, no viajaron, no se casaron, no tuvieron hijos ni tiempo. Un día un cáncer toco a la puerta de el, y la muerte como siempre se lo llevo.

El que la quería más que a su propia vida no aguantaba verla sufrir de nuevo. Así que se despidieron, y tras despedirse de ella el dijo adiós a la vida.

Poco la consolaba hasta que un día llego el músico de su pequeño bar., y la dio una carta.

Ella emocionada la abrió, en la carta decía lo siguiente.

Creo que me enamore de ella desde el día que nació, de sus silencios, de sus ojos y de su sonrisa. Me enamore de ella por ocultar lo valiente que era. Me enamore de ella por su costumbre de pisar las piedras de los acantilados de pequeña, me enamore de ella porque el día en que le puso una denuncia al demonio que tenia como pareja, entro en mi bar. Y

Solo se preocupo de un pobre chaval que tocaba la guitarra y cantaba con una voz rasgada. Creo que era la mujer de los precipicios porque cada vez que me miraba, me hacia caer por uno. Creo que pensaras que estoy loco cuando escribo esta carta mientras decido que café ponerte, y que te controlo, porque se cada paso que diste en tu niñez.

Creo que te conozco de otra vida y que en esa vida al igual que los vecinos de arriba se reconcilian entre cada factura y los de abajo ríen cuando no entran en la cama, me enamore de ti.

La carta llevaba su firma y la fecha del primer día que ella entro en el bar. A día de hoy ella se levanto de la ventana y se esfumo.

Sus familiares llamaron a la policía, que abrieran una investigación. Algunos dicen que se suicido, otros dicen que empezó a beber.

Yo os digo que cada vez que paseo por el bosque, me parece ver una mujer cuyos recuerdos la han hecho arrugas en la cara y con los ojos mas azules que se puedan recordar, paseado por un precipicio.

lunes, 18 de abril de 2016

Drogas y esas cosas..

Fumas maría por cada gramo de besos que no llegaron hasta casi rozar las pupilas.
Te inyectas heroína por no saber salvar cada centímetro nuestro que cayeron sobre un precipicio.
Te pones hasta el culo de alcohol para curar las heridas que nos hicimos desgarrándonos el interior.
Dices que es la única manera de salvar lo que nos queda.
Abrazándote a cada cosa que te pueda otorgar algo que nuestros besos no pudieron salvar.
No, no te engañes.
No era ese el problema.
El problema es que conocía tus pupilas hasta a ciegas.
Que yo era el precipicio y que solo quería que te agarraras para no ahogar a nadie.
Que nos hicimos heridas porque no te supe curar con saliva.
Pero yo solo podía ofrecerte noches de versos a las orillas de un mar inventado,
y curarnos a saliva, ser la chica huracán, droga y medicina de Loreto.
Y enseñarte cada poeta que me había comido la vida.
No era el problema el no entendernos, fue el problema de la cobardía.
Y de que se quedaran los besos en la comisura y que nunca se estrellaran contra tus labios.
El problema nunca fueron las drogas.
Si no que te hizo a ti adicto a ellas.
Y que me hizo a mi adicta a ti.


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jueves, 14 de abril de 2016

El dragón y la hiena.

El dragón observaba por la ventana, pues cada día cuando amanecía un rayo de luz salía al alba, como diciéndole que se despertara. Que ya bastaba de holgazanear, que viera la luz de otro día que pasaba.
Tras sus celdas la criatura observaba la pradera y mas allá la montaña.
Y si todavía no lo has adivinado, si , el dragón estaba encerrado entre muros de piedra y verjas de plata.
A lo lejos paseaba siempre una hiena lamentándose, y lanzando llantos de desesperación.
" Estará loca... Pensaba siempre el dragón " , pues además ya sabia que las hienas no eran de fiar, eran unos mamíferos carroñeros muy raros y poco simpáticos.
Hubo un día en el que la hiena se acerco un poco mas y casi al lado de la ventana del hermoso dragón fue a parar.
La criatura le llamo, ¿ que te ocurre que lloras tanto sin parar?
- Acaso no me has visto, si no lo has hecho no lo hagas porque igual de la fealdad de mi rostro y de mi especie te espantas.
-Gírate y me veras.
Cuando la hiena se giro no pudo creer lo que veía, el dragón era bellísimo con las escamas casi luciendo a dorado y de una magnitud inmensa.
-Dios mío, como se puede ser tan bello..
-Mírame bien, ya que por eso estoy encerrado, no soy mas que una atracción al publico, una belleza que todos admiran mientras me consumo en estas cuatro paredes.
-Por lo menos a ti te han querido alguna vez, nadie te ha despreciado ni humillado.
-Daria lo que hiciera falta por ser tan bella como tu.
-Y yo por poseer la libertad que posees tu.
Y ambos lloraron desconsoladamente y con el paso del tiempo entablaron una extraña amistad. La hiena le contaba los días que veía y el le contaba cosas de su pasado y como le capturaron.
A día de hoy no se que historia era mas triste, una hiena con aspiraciones a leona y discriminada por su apariencia o la otra historia que por culpa de su apariencia le robaron toda la belleza.
Un día el dragón rompió a llorar, y por cada lagrima que caía una escama se tornaba grisácea.
La hiena le veía envejecer y a medida que la belleza se perdía le trataban peor, hasta le daban pan y cebolla en vez de sus manjares habituales.
-Te regalo toda mi belleza, me ha condenado a la infelicidad.
-Te regalo toda mi libertad.
El dragón se torno grisáceo y le despreciaron hasta no poder mas. La idea era liberarle pero el peligro de que le hiciera daño a alguien le mandaron dejar allí.
Y así acaba la historia, lo siento.
El dragón murió de pena encerrado y la hiena en libertad a su lado. Pero estaba tan encerrada como el dragón.
Supongo que lo único bonito de esta historia es la amistad que les unió, deseando cada uno lo del otro.
Y que al final la belleza se agota y la libertad si no sale de ti nunca la poseerás.
Y que luches por la libertad.




jueves, 7 de abril de 2016

Para mi...

Hazme tan fuerte como el león que habita en el alma,
y yo te prometo arañarte la espalda.
Clavarme los filos para no morderte la vida con los dientes,
y no partirme cada vez que veo tu clavícula pasar.
Pero cada día amanece y en mi repertorio de Sabina,
ya se han pasado demasiadas noches y no llegan ni a 19 días.
Pero con lo relativo que es el tiempo a mi un beso me ha sabido a 730 días.
Me siento ahogada entre las cosas que no dije y las que dije sin pensar,
y como me gustaría haber tomado otro camino.
Aunque hoy si tuviera que elegir , volvería a elegir igual.
Pero tal y como son las elecciones, ya da igual.
Porque podría pasar una vida sin arrepentirme de mi decisión,
pero si de no haberte comido la vida.
Si, este es un poema para mi y para ti.
Pero a estas alturas solo para mi.
Para decirte lo mucho que te quise.
Para decirte lo mucho que me quise a mi.
Por lo mucho que aportaste a mi vida,
y por lo mucho que me aporte.
Y me da igual que septiembre pase una y otra vez.
Que como dice un cantante , el septiembre imprudente que todo lo barre.
O que todo resucita.
No lo se, no tengo ni idea.
Al final va a resultar que en esto del amor,
cada vez soy mas inexperta.

sábado, 2 de abril de 2016

Y ahora un cuento..

Cuenta una leyenda, que si tiras una concha en el mar y la encuentras, algo maravilloso va a pasar.
Pero sigue contando que si la encuentra una persona y la conserva, el amor por ti le alcanzara, y no solo eso, eterno será.
Con estas ideas en la cabeza, Marta tiro la concha al mar.
Y volvió paseando por la orilla, dejando las huellas que el mar se comía.
Cada día volvía a la playa, intentando encontrar una concha que tenia dos rayas verticales de un color anaranjado. Siempre pensaba en eso cuando la buscaba, primero naranja decía.
En su cabeza se imaginaba que algún chico de su pequeño pueblo, cogía una concha con dos rayas naranjas y se la guardaba en el bolsillo, lo pensaba siempre porque muchas veces se sentía sola, quería un amor para toda la vida y parecía que esa misma vida, se había empeñado en no darle nada.
La playa seguía siendo la misma y ella ya casi perdía las esperanzas de encontrar una concha parecida, ni de que nadie la encontrara. Se la habría comido el mar pensaba.
A su casa volvía siempre, con el pelo enredado de la sal del mar y con una sonrisa triste en la cara.
- ¿ Que te pasa?_ la preguntaba su abuela._
Y ella apenada no respondía nada.
Cada día la sonrisa triste se fue convirtiendo un poco menos en sonrisa y mas en lagrimas, y su abuela observaba por la ventana y la desenredaba el pelo en silencio.
Y así pasaban los días, y mas días , y ni rastro de su pequeña concha naranja.
-¿ Donde estará ?_ se preguntaba._
Y el verano cada vez se marchaba mas y ya no podía bañarse en la playa, porque el mar además de congelarla el alma la congelaba el cuerpo.
Y comenzaron las lluvias tan deseadas por algunos y tan odiadas por otros.
Y Marta rompió a llorar en la ventana, como el cielo.
Ya no era solo la concha, si no que las cosas no marchaban bien en su casa, ni en el instituto ni en nada.
-Marta, ven _ exclamo la abuela torciendo las arrugas de la comisura de la boca.
Y la agarro fuerte de la mano , sin soltarla, llevándola a su habitación, la que tenia las mejores vistas a la playa, aunque ya estaba oscureciendo.
Y abrió el pequeño joyero y la susurro al oído.
-Eres como la luna, aunque este sola no para de brillar.
Y movió lentamente su cabeza al cielo.
- Y por si te sienes sola te quiero regalar esto, no se si sabes la leyenda , pero la encontré el día que me fui a pasear con tu abuelo por la playa.
Y abrió la mano , y con la luz de la luna se podía apreciar una pequeña concha con dos líneas anaranjadas.
Y es que no todos los amores eternos son iguales.

Pd: Es la primera vez que escribo un cuento para el blog, y pues ponerme en los comentarios o en twitter o donde sea si os ha gustado y queréis mas. Y no hace falta escribir a quien va dedicado.
Un beso enorme.
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