Lobos y poemas.

Me he enamorado de la boca del lobo,
para que me arrancara los besos de despedida,
que se colgaron de la comisura de mis labios.
Me he drogado noches enteras de poesía,
para no olvidarme de mi pasado.
Y me he emborrachado también de poesía,
para darme un futuro de alcohólica en letras.
En el que me ahogue en cada vaso de ron,
para poder volver a ahogarme en un verso de amor.
Son demasiados los poemas, los poetas , las poetisas.
Y yo sigo creyendo que la cura de este mundo,
esta en entender que no lo arreglara nunca un poeta,
solo nos ayudara a comprender,
lo que nos vuelve penumbra al anochecer.
Y es que hay otro problema, el principal.
Un alma atormentada como la del poeta,
solo sabrá curar a otros poetas.
Aunque estos no escriban,
aunque no canten,
aunque no se consagren a las letras.
Me volveré a enamorar de la boca del lobo,
y me subiré a la torre mas alta cuanto mas vértigo sienta,
y seguiré escribiendo poesía,
por cada vez que he querido ser poema.

El amor del cuervo.

Tengo las pestañas enredadas en tu pelo,
y la boca desgastada de despedidas que no he recibido.
Y se me atraganta la saliva,
en la garganta ajena.
Y ya no se de que color son los ojos del cuervo.
Igual se los ha arrancado,
para dejar de amar a la sorda del banco,
que no le escucha cuando la canta su desolado llanto.
Y la sordomuda, en su silencio,
se arrancaría la voz.
Para que pudiera notar algo,
el ciego de la plaza, del que lleva enamorada,
mas años que el viejo que alimenta a las palomas.
Pero el ciego no escucha a la muda,
solo escucha a un pequeño cuervo cantar,
de la cual sus sonidos le tienen hechizado.
Y así ocurre, el cuervo enamorado de la sordomuda,
la sordomuda enamorada del ciego.
Y el ciego del canto de un pájaro,
y la vida baila como burlándose de ellos,
para que solo se puedan tener,
en sus sueños.

¿ Me quiere, no me quiere?

He deshojado la margarita,
y en cada pétalo he tatuado tus retinas.
Para arrancarlas,
como si así pudiera despegarlas de las mías.
Y con el tallo me he hecho una soga,
y con cada nudo cuento las veces
que me he atado a tu sonrisa.
Y me he quedado sin tallo y sin margarita.
Pero nadie sabe el motivo,
ni lo malditamente destructivo,
y es que me quede sin margarita al arrancarla de tu vida.


Pd: ¡ Hola chicos! Estas semanas estoy dubiendo con mas irreguralidad pero ya sabeis que es época de exámenes y estamos todos hasta arriba, se que este poema no es muy largo pero en cuanto pueda subiré un cuento. Muchos besos y ya sabeis:
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Suerte.

Es un golpe de suerte,
que el viento te de con la brisa en la cara.
Que la luna brille a medias por no poder superar a tus mejillas.
Y que el hielo se derrita en tu boca.
Pero es que mis caminos se desvían,
porque nunca he sabido andar en línea recta.
Y en cada curva me mataba,
el filo de sus dientes en el cuello.
Era el suicidio, el genocidio de mi cuerpo.
Y todas las resurrecciones posibles,
al ver su sonrisa estrellarse contra mis retinas.
Y que me ahogara en tus ojos,
para no poder salir nunca de tus imágenes.
Era el estruendo en mis oídos, su voz contra mi tímpano.
Y era una suerte que todos los efectos los provocaran las células de un solo cuerpo,
para revolucionar las del mío.
Pero al fin y al cabo, nos hubiéramos matado de todas maneras.
Y que la suerte,
es solo un punto de vista.