Suerte.

Es un golpe de suerte,
que el viento te de con la brisa en la cara.
Que la luna brille a medias por no poder superar a tus mejillas.
Y que el hielo se derrita en tu boca.
Pero es que mis caminos se desvían,
porque nunca he sabido andar en línea recta.
Y en cada curva me mataba,
el filo de sus dientes en el cuello.
Era el suicidio, el genocidio de mi cuerpo.
Y todas las resurrecciones posibles,
al ver su sonrisa estrellarse contra mis retinas.
Y que me ahogara en tus ojos,
para no poder salir nunca de tus imágenes.
Era el estruendo en mis oídos, su voz contra mi tímpano.
Y era una suerte que todos los efectos los provocaran las células de un solo cuerpo,
para revolucionar las del mío.
Pero al fin y al cabo, nos hubiéramos matado de todas maneras.
Y que la suerte,
es solo un punto de vista.