Locura.

Perdida, naufragio, dormida.
Encontrada, salvavidas, despierta.
Loca, desterrada, destrozada.
Cuerda, patriarca, reparada.
Romántica, odiada, inventada.
Descorazonada, querida, creada.
Pura ciencia, calculadora, fría.
Puro arte, pintura, cálida.
Fuego y cerilla.
Arañada y curada.
Alcohol y medicinas.
Cementerio por el día,
y hospital cuando el sol caía.
Soñadora de imposibles,
mártir de improbables.
Atea por excelencia,
creadora de la religión de tus pupilas.
Pura locura, en definitiva.
Locura por esa puta sonrisa.

 

Como dijo Sabina..

Me recorría un escalofrío desde la nuca hasta los tobillos,
pasando por el epicentro de tu ombligo.
Me moría de versos,
de verte versar algún suspiro.
Me dormía  entre canciones,
que hablaban de colillas,
de alcohol y heroína.
Y nadie entendía, que yo me moría por ser droga.
Ser una chica morfina,
que te supiera calmar las heridas.
Que te hiciera dormir en las esquinas.
Sacrificar tu suerte,
por convertirte en la mía.
Que se durmieran las alondras,
al salir el sol.
Por haber estado velándome,
las 500 noches del maestro Sabina.
Pero el ultimo favor que te pido,
es que me devuelvas mis 19 días.

Las luces de Madrid.

Amante de las causas perdidas,
lucha inefable de poesía.
Amárrame en las líneas,
de los versos que nunca llegaste a oír.
Baila con el sueño,
o no me dejes dormir.
Párteme la boca,
cada vez que te vea;
y quiera sonreír.
Días efímeros,
noches eternas.
Sabina sigue buscando a la musa,
que le robo sus 500 noches.
Y yo busco tan solo una sonrisa.
¿ Y si es una locura ?
Lo es, el corazón afirma.
Quédate conmigo los domingos de película,
los lunes para verte amanecer,
y los sábados para bebernos,
en copas vacías.
Pero llenas de vida.
Porque sino, dime;
¿ Que será de las luces de Madrid,
sin el brillo de mis pupilas,
cuando veo tu sonrisa?



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