Soy..

Soy la foto que hiciste con los ojos del lugar mas bonito encontrado.
La pua de la suerte del peor cantante en una barra de Madrid.
La pluma de la voz que nunca grito porque nació susurrando.
Las obras de arte que me robaron la mirada.
Y los versos de Miguel Hernández entre los de Diego Ojeda.
Y solo lo intento reflejar..

martes, 29 de noviembre de 2016

Locura.

Perdida, naufragio, dormida.
Encontrada, salvavidas, despierta.
Loca, desterrada, destrozada.
Cuerda, patriarca, reparada.
Romántica, odiada, inventada.
Descorazonada, querida, creada.
Pura ciencia, calculadora, fría.
Puro arte, pintura, cálida.
Fuego y cerilla.
Arañada y curada.
Alcohol y medicinas.
Cementerio por el día,
y hospital cuando el sol caía.
Soñadora de imposibles,
mártir de improbables.
Atea por excelencia,
creadora de la religión de tus pupilas.
Pura locura, en definitiva.
Locura por esa puta sonrisa.

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