Por la poesia.

Supongo que cada vez soy mas contradictoria,
o mas cristalina.
Y que ya no se que forma mi vacío,
ni que lo completa.
Ni se porque marzo siempre es tan florido,
ni porque abril siempre es el mes de los poetas.
Ni se ya que desastre habita en mi cabeza,
que cada vez da mas vueltas en direcciones opuestas.
Supongo que tanto desastre es debido a tantas cosas maravillosas,
que no las sabemos controlar.
Y supongo que el desastre del mundo en el que vivimos,
cada día es mas desastre porque no vemos ya nada bonito.
Ni en el rocío de las mañanas,
ni en la carretera limpia,
ni en la araña que teje sobre una hoja su vida.
Supongo que fui la vuelta mas rara de mi época,
y me fije en ciertas cosas,
y creo en las cartas de amor,
y en que bailar con una copa compartida es mas baile.
Y que cada vez que atraviesa el alcohol tus venas,
es como si experimentáramos de nuevo un beso de fiestas.
Supongo que feliz mes de la primavera.
Feliz día de la poesía que el 21 de marzo se cumplía,
y del teatro,
y de la muerte de Miguel Hernández.
Todo en este mes.
Pero es que mi vida es una obra entre las líneas de los poemas de Miguel Hernández,
y que bonito es.