Soy..

Soy la foto que hiciste con los ojos del lugar mas bonito encontrado.
La pua de la suerte del peor cantante en una barra de Madrid.
La pluma de la voz que nunca grito porque nació susurrando.
Las obras de arte que me robaron la mirada.
Y los versos de Miguel Hernández entre los de Diego Ojeda.
Y solo lo intento reflejar..

sábado, 5 de marzo de 2016

Hace unos años..

Hace unos años recorría el mundo con unas zapatillas del 36.
Ahora lo hago con las del 39.
Antes con un boli de colores.
Y ahora ya con tanto exceso de tinta que temo que me de una sobredosis.
Antes devoraba los libros.
Y en eso, mi yo del pasado sigue igual.
Antes tenia sueños a la altura de edificios.
Hoy los tengo a altura de rascacielos.
Y antes tenia amigos.
Y hoy doy las gracias por encontrar a gente, que forma la galería de mi teléfono.
Seria demasiada gente a la que nombrar, o quizá a muy poca.
Pero si hoy yo soy como soy ha sido por tener a mi lado a esas personas.
Hoy como veis solo hablo de mi misma.
De tres amores que me quemaron la vida.
De balas perdidas hechas a mi medida.
Y de querer consagrarme a mi propio arte de palabras.
Y a que me llamen loca por la calle.
O que tengo pájaros en la cabeza.
O que me voy a morir de hambre.
De que mi pie no crecerá mas, pero mi cabeza si.
De que me seguiré drogando con tinta.
Que devorare libros.
Que la meta sea el Everest de Nach.
Que no pierda nadie de los que conforman mi vida.
Que encuentre un amor perdido.
Y no pierda a mis balas perdidas.
Que siga con la cabeza en las nubes.
Y que me muera de hambre.
Porque si no lo hago.
Me moriré de las ganas de comerme el mundo.
Y de sueños.
Porque si no nos dejan soñar, no les dejaremos dormir.
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