Ultima carta suicida

Esto va a corazón abierto y letras partidas. La historia del temblor en los dedos por la poesía.
Vengo a despedirme de tus violentas partidas, y agradecerte la de golpes que me has metido en la partida.
Por romperme el corazón dejarme sin nudillos, sin voz, y con mucha poesía.
Por taladrar con las uñas felicidad en cada esquina.
Y ahora ver que poco a poco me dejas robar carta en la batalla. Y yo me guardo mas de un as en la manga.
Por volverme a enseñar que los aciertos pueden ser simpre fallos, y que nos tenemos que dar mas besos borrachos. O menos.
Que en una llamada se puede romper lo que mas quieres, y que a veces es mas que un camino lo que hay que andar.
Además, sigo pensando que los hospitales no son sitios en los que haya que llorar.
Que acabas conociendo gente que te va a intentar ahogar y otros que te seguirán sacando a bailar, hasta que dejes de llorar.
Que a las princesas no se las cae la corona, porque siempre han sido guerreras.
Que cierro el candado, que vuelvo a echarme el ancla en el brazo. Que la bailarina encontró la hoja del trébol que la faltaba por quemarse con la valentía, que ahora sopla mas a la luna, recoge ranas y las cura de sus lamentos por los sapos. Y esa magia, acaba siendo salvavidas del naufragio.
Que la suerte a veces esta en el amarillo, que por mucho que cueste se sigue enconrando diamantes en las minas, que las noches de fiesta te dan amigos invencibles y que tenemos siempre nuestro alma gemela a la vuelta de la esquina.
Y que necesito verte por lo menos una vez al mes.
Que me quedo con quien me apoyo desde el principio, y que los defectos nos hacen incluso mas bonitos.
Que a veces las maldiciones y los desamores nos dan uniones preciosas.
Y que la música a casco compartido suena mejor.
Y las cervezas a tu lado, esencial, son mejores.
Que hay poetas especiales.
Y diciembre sigue siendo el mes de los reencuentros , y si no, te espero con nuestro deseo de tener tinta en los brazos haciendo tributo a nuestros recuerdos.
Y que los secretos son cosa de dos.
Que los recuerdos no se borran, y que las promesas me gustan un poco mas que antes.
Pero solo si te acuerdas de como cumplirlas.
Pero sobre todo me has enseñado a seguir superándome, a que te curen las heridas las sonrisas que menos te esperabas, y que rompan las cadenas que te faltan.
Dentro de poco quedaran otros 365 días para que arruines, repares, rompas, arregles y ampares.
Pero por ahora en este año que viene, espero, que a salvar; me quedo borrando la palabra imposible del diccionario.

Este es mi ultimo post del 2016, y mi agradecimiento a todos los que estaban nuevos, han llegado se han ido o simplemente se han quedado.

Os espero con muchas cosas mas para el 2017.

Os quiero.

Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com

Twitter: Emilia_ramos15

Locura.

Perdida, naufragio, dormida.
Encontrada, salvavidas, despierta.
Loca, desterrada, destrozada.
Cuerda, patriarca, reparada.
Romántica, odiada, inventada.
Descorazonada, querida, creada.
Pura ciencia, calculadora, fría.
Puro arte, pintura, cálida.
Fuego y cerilla.
Arañada y curada.
Alcohol y medicinas.
Cementerio por el día,
y hospital cuando el sol caía.
Soñadora de imposibles,
mártir de improbables.
Atea por excelencia,
creadora de la religión de tus pupilas.
Pura locura, en definitiva.
Locura por esa puta sonrisa.

 

Como dijo Sabina..

Me recorría un escalofrío desde la nuca hasta los tobillos,
pasando por el epicentro de tu ombligo.
Me moría de versos,
de verte versar algún suspiro.
Me dormía  entre canciones,
que hablaban de colillas,
de alcohol y heroína.
Y nadie entendía, que yo me moría por ser droga.
Ser una chica morfina,
que te supiera calmar las heridas.
Que te hiciera dormir en las esquinas.
Sacrificar tu suerte,
por convertirte en la mía.
Que se durmieran las alondras,
al salir el sol.
Por haber estado velándome,
las 500 noches del maestro Sabina.
Pero el ultimo favor que te pido,
es que me devuelvas mis 19 días.

Las luces de Madrid.

Amante de las causas perdidas,
lucha inefable de poesía.
Amárrame en las líneas,
de los versos que nunca llegaste a oír.
Baila con el sueño,
o no me dejes dormir.
Párteme la boca,
cada vez que te vea;
y quiera sonreír.
Días efímeros,
noches eternas.
Sabina sigue buscando a la musa,
que le robo sus 500 noches.
Y yo busco tan solo una sonrisa.
¿ Y si es una locura ?
Lo es, el corazón afirma.
Quédate conmigo los domingos de película,
los lunes para verte amanecer,
y los sábados para bebernos,
en copas vacías.
Pero llenas de vida.
Porque sino, dime;
¿ Que será de las luces de Madrid,
sin el brillo de mis pupilas,
cuando veo tu sonrisa?



Twitter: Emilia_Ramos15
Instagram:Emiliaramos04
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com

Fuego.

Hoy no traigo poesía, ni cuentos que martiricen mi conciencia. Mas bien pensamientos que se agolpan en la mente intentando abrirse hueco entre el desorden de mis sentimientos.
Nos pasamos la vida, soplando velas, apagando fuegos.
Encendiendo cigarros y pisándolos al tiempo.
Ardiendo en deseos y apagándolos al soplar.
Y yo entre tanto desorden, me pregunto por que no encendemos el fuego. Creamos chispas, encendemos la vela y esperando a que caiga la ultima gota de cera, ahí si, pedimos el deseo.
Encendiendo cigarros y que sean eternos, que se quede colgado de la boca y que se consume con el tiempo.
Ardiendo en deseos y quemándonos tanto por cumplirlos que no nos importe ser incendio.
Que no me importe arder, si es a lo que siempre le he tenido miedo.
Que quiero hacer de la vida una revolución en la que deje de pedir deseos y empezar a cumplirlos, abalanzarme sobre la felicidad como si de mi ultimo amor se tratara.. O mas bien el primero.
Que paremos ya de tanta hipocresía, de tantos falsos sueños. Que te cuelgues de una sonrisa, que enciendas los días y que apagues las noches, y que cada segundo lo lleves a que sea una poesía.
Que sonrías por lo que tienes y no por lo que te falta, que es fácil decirlo y es mas aun hacerlo.
Que la lluvia siempre traerá flores, el invierno abrazos, y la guerra , mejor , si es la de nuestros labios.
Abrazar , como si no hubiera un mañana, reír como si fuera el último día.
Y sobre todo, empezar a encender fuegos, para que todo esto.
Se haga realidad algún día.

Twitter:Emilia_ramos15
Instagram:Emiliaramos04
Correo electrónico: emiliaramos045@gmail.com

Sonrisas.

Seria demasiado injusto,
que una persona muriera.
Cada vez que tu decides,
mostrar tus dientes en señal de peligro.
Alterando cada uno de mis latidos.
Seria demasiado injusto,
que colgarse de una sonrisa,
conllevara ahorcarse cada vez que le miras.
Que cada vez que tu fueras feliz.
Se revolucionara mi poesía.
Que me importaran tan poco,
las leyes de educación,
si la única lección que me servía,
era imaginarme como sonreías.
Que me importara tan poco,
la hora que marcaba mi reloj.
Cuando de segundos me olvido,
cada vez que me miras.
Dímelo tu,
si seria injusto, que me quisiera matar en una curva.
Clavarme tus clavículas.
Rajarme las heridas,
por si quisieras curarlas con tu saliva.
Dime si seria justo,
no haberme enamorado a primera vista.

Me he vuelto a abrazar a mis lobos.

Me he clavado cristales,

cada noche que salía a buscarte.

Queriendo matarme,

buscando enamorarte.

Apagando las velas,

del mechero de tus yemas.

Buscando mi deseo,

ese que se quedo una estrella.

Y que calle quien diga,

que no haría un suicidio de trapecista,

bailando sobre sus costillas;

matándose en cada vertiente;

rompiéndome cada noche en tinta,

por cada vez que pensaba en tus pupilas.

Permíteme que en mis versos,

me descalce.

Me confié,

me amarre.

A la curvatura de la sonrisa,

que me amarre,

a la boca de mi lobo.

El que siempre,

al bajar la luna.

me abrazaba, porque lloraba por su musa.

Esperanza..

Me ha parecido recordar,
que en el aullido del lobo;
se encontraba una balada,
que no se paraban ni con balas.
Que la mariposa se ha posado ,
por ultima vez sobre la flor.
Para morir con el si quiero de la margarita,
que la vio crecer.
Me ha parecido ver en el alba,
los ojos de quien ama.
Y no me ha parecido,
he visto en la canción del lobo,
en el vuelo de la mariposa,
en el alba; en la lucha del que se despierta,
cada mañana.
La esperanza, que todo acerca,
y que siempre ampara.
La esperanza de que la luna de su lobo caiga enamorada.
De que la margarita después de sus no te quiero ,
de el si , para que puedan volar esas alas.
Que siempre que amanece, con ella marcha.
Que nos acurruca siempre,
y que no nos dejara nunca de abrazar.
Por favor,
siempre.
Tener esperanza.

Me importan los de verdad.

Hoy me toca entonar de nuevo una cancion , en que una guitarra empieze a desgarrar, la felicidad que me das. Hemos sido pistola , bala y victima , para mas tarde encontrarnos por ser la ultima bala de la recamada perdida. 

Hemos sido Rulo, Marea y lo mas duras que se podia, hemos sido mitad y separacion y de no poder leer nunca dolor en formato carta.

Me has enseñado que caminar por ventriculos, es mas facil, cuando te dan el corazon.

Llevas tatuadas tus ideales en las venas , y la sangre de un mundo de cambio corre por ellas, y por eso te respeto y te admiro.

Por ser relampago,dulzura, trueno y caricia.

Por maldecir a los politicos y entonar cantos de alegria.

Por dar abrazos con la misma facilidad que regalas sonrisas.

Que felicidades esta anticuado.

Feliz es lo que tu haces.

A Lucia.

Espejos.

- ¿ Que ocurre si tocas el espejo? le pregunto el hada al sauce.
-Este espejo esta adherido a mi tronco por un motivo, si no lo quieres descubrir no debes tocarlo nunca.
-Pero de verdad quiero saberlo. Quiero saber que ocurre si tan solo lo rozara.
El sauce miro con tristeza a aquel pequeño ser , pues había visto esa mirada de deseo en muchos anteriores a esa ingenua hada.
-Dime que es lo que ves en el espejo.
-Pues me veo a mi misma, a un hada, con pequeñas alas que apenas superan a las de un pájaro. Con unas piernas que necesitan de alas porque no se valen por ellas solas, unos brazos que apenas pueden agarrar un palo que se desprenda de tu anciano tronco.
El sauce la miro con mas tristeza aun en el rostro, en el fondo le había cogido cariño.
- No debes tocar bajo ninguna circunstancia el espejo.
-¡ Estoy harta! Y rápidamente lanzo su pequeño brazo contra el espejo.
El sauce cuyos años no le habían quitado los reflejos la aparto con un latigazo de sus ramas.
- ¡ Vete ! ¡ Largo !
El hada dio la vuelta con un muy mal pronto, no estaba acostumbrada a que la trataran así, y mucho menos aquel viejo sauce llorón del que todos sabían que desprendía mas lagrimas que hojas.
- ¡ Se acabo ! ¡ Se acabo ! Tocare ese maldito espejo incrustado en su tronco aunque sea lo ultimo que haga. 
Y se escondió en la madriguera de unos conejos hasta que en el reloj del cielo se poso la luna.
Se acerco hasta la roca mas cercana y lo observo, el sauce era aun mas hermoso a la luz de la luna. Y de sus hojas caían amargas lagrimas que rompían al llegar al suelo.
Exhausto, parecía que el árbol se había dormido.
El hada se acerco con las palabras del sauce retumbando en sus oídos " no debes tocar el espejo por ninguna circunstancia". 
Lo miro, seguía viendo el mismo ser que esa mañana, y casi hipnotizada, empezó a alargar su brazo hacia el espejo.
Lo miro, seguía viendo al mismo ser que esa mañana y casi hipnotizada, empezó a alargar su brazo hacia el espejo.
Durante un instante no ocurrió nada pero de repente vio que medio de su pequeño brazo se había introducido en el interior del espejo. 
Muy asustada intento sacarlo, pero ya era tarde, algo le estaba tirando hacia dentro.
El hada estaba desesperada , pues ese algo tiraba de ella cada vez con mas fuerza.
No sabia que hacer.
El miedo le paralizaba las extremidades.
La boca se le secaba y no podía emitir ningún ruido.
Desesperada grito: -  ¡SAUCE! ¡ SAUCE! ¡AYUDA! Por favor.. 
Pero nadie contesto, parecía que ningún alma hubiera vivido nunca en ese árbol. Incluso le arranco algunas hojas con su brazo libre. Pero era inútil, era como si aquel sauce nunca hubiera sido mas que eso, un sauce. Un árbol que no hablaba.
Pero no podía pensar en esos momentos.
Seguía tirando esa fuerza extraña de ella irremediablemente.
¿Qué podía hacer?
Exhausta dejo de forcejear, el espejo tiro de ella hacia dentro con una fuerza sobrehumana.
Cerro los ojos, sintió el roce de los cristales. 
Y cuando los abrió la imagen que vio no se la iba a olvidar nunca, cientos de hadas en el interior del árbol llorando.
Entonces se dio cuenta, se dio cuenta de que el espejo la mentía, que nunca fue tan fea como parecía, que solo la quería arrastrar dentro.
Y que no era un sauce el que hablaba si no miles de almas.
Y ese día, ese día del sauce llorón, otra lagrima broto.



Me desnudo.

Me desnudo hoy de miradas,
por si mañana no puedo.
Por si me rompen en dos los deseos.
Me desnudo gritando,
de las cicatrices que guardo.
Han sido un intento de suicidio.
Por querer adoptar corazones vacíos.
Y no llenar ninguno,
y que ninguno llenara el mio.
Me desnudo de lágrimas,
derramadas al vacio.
Echando de menos,
no echar de mas ,
unos labios contra los mios.
Me desnudo , en forma de tinta y papel,
para que quien lo pueda leer.
Entierre su corazon marchito
junto al mio,
a la misma vez.
Y lo deje florecer; cuando el resto de arboles dejen de crecer.
Flores que resguarden,
las secas que hoy arden.
Desnuda entre lineas me hayo.
Por favor;
no te olvides de arroparme.

Pd : Estoy de vacaciones y cuento con un internet que no es el idóneo para el blog , pero dentro de nada volveré a publicar a diario. Un beso enorme!
Correo electrónico: emiliaramos045@gmail.com
Twitter : Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos04

Es jueves

Es jueves,
atentado de miradas.
Es jueves,
los pasos por la casa.
Es jueves y noto la mejilla aun caliente,
de los besos que me faltan.
Es jueves, y los camiones.
Se detienen y pasan,
es jueves de otros 14,
que faltan.
Es jueves,
bendita alborada,
que me devuelva ,
tan solo un trocito,
de mi alma.

Amor con sabor a cuento.

He acariciado el lomo del libro,
como cuando tu me acariciabas la cara.
He llorado palabras,
que han caído sobre paginas.
Me he raspado los dedos con las hojas,
como cuando tu cortabas el amor que quedaba.
Lo he llevado todo a libro,
para que la historia no me sonara tanto a cuento chino.
Y ya no se si pensar,
si llevabas en las retinas el verano o el invierno.
Para que cada vez que miraras , el corazón ardiera o se helara.
La cabeza me dice para de leer, que pronto llegara el final.
El corazón dice que continúes , que puede haber saga y continuación sin llegar al final.
Yo ya no veo las letras con claridad.
Lo siento y junto a la lagrima,
punto y final.

Verano.

Volver al cauce,
encontrarse.
Dormirse entre pestañeos,
y luchar porque los rayos del sol te despierten con esmero.
Curarse con música, dormirse en acantilados.
Despertarse al borde del precipicio,
y besar la boca que hasta ahí te ha llevado.
Bailar con las noches,
dormir con los días,
dar color a la piel y al alma.
Alcohol a las tantas.
Descansar, dormir , soñar, conocer, explorar.
Que no se, que simplemente me apetecía contar,
que bienvenido verano.

Amor libre.

El amor no debería ser una condena,
si no es para condenar a los corruptos.
No debería ser sufrimiento,
si no es para llorar de alegría.
No debería ser política,
ni ningún estúpido programa en un canal.
Por eso pienso que el amor debería ser a nivel mundial.
A besos en las esquinas,
sonrisas robadas en cualquier lugar de Gran Via.
Darnos la mano a desconocidos,
prendarnos de versos
y de besos.
Y que se apagaran las luces de todo el mundo por un momento.
Igual recapacitaríamos,
y veríamos que la chispa de esa electricidad, empezó en algún loco que se enamoro de su locura.
Sígueme llamando loca, pero creo que nos merecemos un poco de libertad.
Que se amen los ancianos,
que se amen los adolescentes,
que se amen los parados,
y los grandes empresarios.
Que se amen dos hombres o dos mujeres,
y que no nos miremos mal por ello.
Que se ame el mundo y que calle quien no ha amado.
Y que abajo las pistolas y arriba las manos,
que tenemos que empezar a abrazarnos.

Lobos y poemas.

Me he enamorado de la boca del lobo,
para que me arrancara los besos de despedida,
que se colgaron de la comisura de mis labios.
Me he drogado noches enteras de poesía,
para no olvidarme de mi pasado.
Y me he emborrachado también de poesía,
para darme un futuro de alcohólica en letras.
En el que me ahogue en cada vaso de ron,
para poder volver a ahogarme en un verso de amor.
Son demasiados los poemas, los poetas , las poetisas.
Y yo sigo creyendo que la cura de este mundo,
esta en entender que no lo arreglara nunca un poeta,
solo nos ayudara a comprender,
lo que nos vuelve penumbra al anochecer.
Y es que hay otro problema, el principal.
Un alma atormentada como la del poeta,
solo sabrá curar a otros poetas.
Aunque estos no escriban,
aunque no canten,
aunque no se consagren a las letras.
Me volveré a enamorar de la boca del lobo,
y me subiré a la torre mas alta cuanto mas vértigo sienta,
y seguiré escribiendo poesía,
por cada vez que he querido ser poema.

El amor del cuervo.

Tengo las pestañas enredadas en tu pelo,
y la boca desgastada de despedidas que no he recibido.
Y se me atraganta la saliva,
en la garganta ajena.
Y ya no se de que color son los ojos del cuervo.
Igual se los ha arrancado,
para dejar de amar a la sorda del banco,
que no le escucha cuando la canta su desolado llanto.
Y la sordomuda, en su silencio,
se arrancaría la voz.
Para que pudiera notar algo,
el ciego de la plaza, del que lleva enamorada,
mas años que el viejo que alimenta a las palomas.
Pero el ciego no escucha a la muda,
solo escucha a un pequeño cuervo cantar,
de la cual sus sonidos le tienen hechizado.
Y así ocurre, el cuervo enamorado de la sordomuda,
la sordomuda enamorada del ciego.
Y el ciego del canto de un pájaro,
y la vida baila como burlándose de ellos,
para que solo se puedan tener,
en sus sueños.

¿ Me quiere, no me quiere?

He deshojado la margarita,
y en cada pétalo he tatuado tus retinas.
Para arrancarlas,
como si así pudiera despegarlas de las mías.
Y con el tallo me he hecho una soga,
y con cada nudo cuento las veces
que me he atado a tu sonrisa.
Y me he quedado sin tallo y sin margarita.
Pero nadie sabe el motivo,
ni lo malditamente destructivo,
y es que me quede sin margarita al arrancarla de tu vida.


Pd: ¡ Hola chicos! Estas semanas estoy dubiendo con mas irreguralidad pero ya sabeis que es época de exámenes y estamos todos hasta arriba, se que este poema no es muy largo pero en cuanto pueda subiré un cuento. Muchos besos y ya sabeis:
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com
Twitter: Emilia_ramos15
Instagram:Emiliaramos04

Suerte.

Es un golpe de suerte,
que el viento te de con la brisa en la cara.
Que la luna brille a medias por no poder superar a tus mejillas.
Y que el hielo se derrita en tu boca.
Pero es que mis caminos se desvían,
porque nunca he sabido andar en línea recta.
Y en cada curva me mataba,
el filo de sus dientes en el cuello.
Era el suicidio, el genocidio de mi cuerpo.
Y todas las resurrecciones posibles,
al ver su sonrisa estrellarse contra mis retinas.
Y que me ahogara en tus ojos,
para no poder salir nunca de tus imágenes.
Era el estruendo en mis oídos, su voz contra mi tímpano.
Y era una suerte que todos los efectos los provocaran las células de un solo cuerpo,
para revolucionar las del mío.
Pero al fin y al cabo, nos hubiéramos matado de todas maneras.
Y que la suerte,
es solo un punto de vista.

El sufrimiento de la bailarina.

De nuevo os cuento un cuento, aunque vaya mas en forma de poesía.
Ya que trata sobre una bailarina, y los sueños que eso conlleva.
Y para mi los sueños son melodía, como las notas acompañantes de su baile.
Así que allá vamos.
Se llamaba María, y siempre que llegaba al auditorio lucia una sonrisa.
Se esforzaba como ninguna , registraba cada pliegue de la piel en las acrobacias.
Se tatuaba el ritmo al que tenia que bailar.
Y cerraba los ojos para intentar concentrarse mas.
Y intentaba conseguir su sueño de cualquier forma.
Se hacia daño en los pies cuando se intentaba levantar.
Porque la costaba dolor en sus pies de bailarina,
pero lo seguía intentando.
Y cada vez que no podía lloraba como una cría.
Mientras veía lo que las demás podían hacer mientras ella se arrastraba para lograr ponerse en pie.
Nadie lo notaba y incluso fue la diversión de muchas de ellas.
Y María volvía a su casa sentada, como siempre.
La crueldad llegaba a puntos de llamarla inútil.
Como el niño fuerte cuando obliga al mas sumiso a ligarla siempre.
Liderazgo la faltaba a ella pero la sobraban ganas.
Y dentro de nada llega la metáfora.
De que María la pequeña bailarina, nunca se levantaba, y cada vez que hacia punteras se daba de bruces contra el suelo.
Porque la rehabilitación a veces mata.
Y si, María casi se queda paralitica.
Y la dolía cada paso que daba.
Y allí estaba intentado ponerse al ritmo de las demás bailarinas que se burlaban.
Tranquilos, porque María bailaría siempre que alguien la de la mano para levantarse.
Y no sigamos con este mundo lleno de crueldad.
Así que ¿ por que no le das la mano a María?


Dejarme en los comentarios que os ha parecido o en mis redes sociales:
Twitter: Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos4
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com
¡ Un beso enorme!

Naufragios, salvavidas ,corazones a la deriva..

Os gritaría con el alma en el pecho,
que han hecho jirones los trozos de corazón que quedaban.
Y que unos niños lo patalean,
hasta dejarlo inconsciente pero no muerto.
Lo justo para no revivir y no querer vivir.
¿Y como sobreviviremos a los naufragios de los libros?
Si nos ahogamos todas las noches entre vasos de ginebra,
creyendo que somos la musa de bares de Pereza,
cuando en realidad volvemos envueltos en mareos.
Para no recordar aquello que nos rompió el alma.
Y te das cuenta, de que ninguna bebida te salva,
si no te la sirven las personas adecuadas.
Y de que nunca serás la musa de Pereza,
porque algún día te cantara alguien con voz ronca,
que compartáis almohada.
Con los acordes mas horribles de una fiesta.
Y te lanzara un salvavidas que tu no necesitaras.
Porque tu corazón herido se ha puesto vendas,
que le hacen flotar.
Porque nadie es mas fuerte ni mas valiente,
que el que posee un corazón que nada en su naufragio,
pese a no saber nadar.

23 abril.

Este no es un post en el que venga ha hablaros de poesía, o un cuento.
Si no un post en el que vengo ha hablaros mas bien de sentimientos,
desde pequeña me encamine a una aventura en la que los libros estuvieron por medio.
Me encantaba leer y mi infancia la compongo de eso.
De los cuentos que me leían antes de dormir, de las historias de Fairy Oak, de Kika Superbruja, Harry Potter o Narnia entre tantos otros que seguro que hicieron de mi yo pequeña la persona que soy ahora.
Ha pasado el tiempo y yo me sigo emocionando cada vez que pienso en Severus Snape o en las historias de hadas.
Y aunque ha pasado el tiempo cada vez que tengo un libro entre las manos siento el mismo poder curativo y desgarrador que sentía hace unos años.
Me han marcado la vida los libros y me he hecho cortes con separa paginas, he llorado y lloro con ellos y siguen siendo junto a escribir mi vía de escape del mundo.
Y quizá eso ha influido tanto en que yo quiera ser escritora y cuente mis paranoias en un blog.
Por la poesía de los clásicos y por los que vienen pisando fuerte, por las historias de amor, de fantasía, de historia, de miedo, de terror, científica. Por John Green, Laura Gallego, Carlos Ruiz Zafón y todos los que me dejo en el tintero.
Por todo aquel que haya tenido el valor de plasmarse en unas paginas y autorretratar el mundo.
Feliz día del libro.

Pd: Estoy muy contenta con el blog, últimamente no me paran de llegar mensajes y han subido las visitas considerablemente. Muchísimas gracias a todos de verdad, no sabéis lo que significa para mi esto.
Tengo un montón de proyectos en mente y espero que salgan todo lo pronto que se pueda.
Y si os gusta , os podéis suscribir , dejarme en los comentarios sugerencias o contactar conmigo.
Tw: Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos04
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com
Y que si no nos dejan soñar no les dejaremos dormir ¡Un beso enorme!

La mujer de los precipicios.

Caía el atardecer en una de las estrechas calles de Madrid, por allí paseaba una mujer, cuyos ojos todavía no han podido olvidar los poetas. Eran azules como el mar de las costas cantábricas que bañaba  las conchas de la arena. Se podría decir que era una mujer guapa, aunque el tiempo la había pasado factura a las comisuras de la cara, pese a que de edad no contaba con mucha, recuerdos tenia, para rellenar dos vidas. Cada noche la mujer se asomaba al balcón de su pequeña casa y miraba a la pared de enfrente, en la que a veces si los vecinos tenían encendida la luz se podía reflejar lo que hacían en sus vidas diarias. Por encima de su cabeza oía a una pareja, que no estaban casados, pero que vivían como un matrimonio y las deudas les ahogaban cada mes.

Mientras que debajo de sus pies encontraba una familia numerosa, con abuelos incluidos y unos chiquillos, a ellos también les había pasado por sus vidas la desgracia y vivían casi seis personas en una casa que serviría como mucho para tres. Mientras ella veía como se transcurría la vida de estas gentes transcurría la suya propia, y cuando las luces se apagaban se quedaba mirando al cielo de Madrid, que por la contaminación no dejaba ver nada y cada vez que rozaba sus largos y afilados dedos tocaba un collar que llevaba al cuello, era ya casi como un amuleto, y recordaba, como había acabado ella allí. Ella que estaba destinada a triunfar, ella que estaba destinada a el. Y es que sin el se la habían ido las ganas de vivir y de luchar. Ahora si amigos, ahora quizás deba empezar a contar la historia de esta mujer y porque el titulo de esta historia la otorga los precipicios.

Era un día lluvioso en las calles de Madrid, eran tan lluviosos como sus ojos, pero lo había hecho, vaya si lo había hecho. Se sentó en la barra de un bar. En el que un músico del que ella poco sabia, pero la gustaba su voz rasgada. Era casi como estar en casa.

-Como estar en casa...; dijo pero esta vez en voz alta.

-¿Perdona?; la dijo el camarero con los ojos mas oscuros que creía recordar.

-Nada, nada solo decía que... Decía que... Bueno que ese chico canta muy bien.

-Ah el, si es la estrella de la casa.

-¿Tiene algún disco?

-Que va, pero si un montón de sueños que seguro que se harán realidad.

-Vaya... ¿Me pones un café?

-Depende.

-¿Como?

-Solo si me vuelves a sonreír así.

Y después de estar un rato allí se fue, había olvidado durante un rato que llovía y hasta su vida, y se prometió volver allí.

Al día siguiente volvió, solo que esta vez la chica traía maquillaje y unos ojos mas tristes que los del otro día.

-Vente conmigo.

-¿Como?

-Si vienes conmigo te prometo que ni en una ensoñación sonreirás tanto a la vida.

-Yo... No te conozco.

-Ni yo a ti, pero tienes una necesidad de escapar y yo tengo la vía de escape.

Y se hizo de noche entre café y café, y ella escapo y huyo con el.

-Esta es mi casa; dijo llevándola a un pequeño piso de Madrid con vistas a una pared; me gusta llamarla el bosque, por eso esta pintada de verde.

Y así era y ella le sonrió y dijo.

-A mi me gustarla pintar una playa.

Y se enamoro perdidamente de ella, y pinto una playa en su casa. Nunca se casaron, pero el llevo la investigación de los anillos mas asequibles a su bolsillo, al final a modo de unión la regalo un pequeño colgante que se abría. 

Dentro había la foto de una aurora boreal. Para que el día que vayamos compruebes si son tan bonitas, dijo el.

Y así pasaron los años, no viajaron, no se casaron, no tuvieron hijos ni tiempo. Un día un cáncer toco a la puerta de el, y la muerte como siempre se lo llevo.

El que la quería más que a su propia vida no aguantaba verla sufrir de nuevo. Así que se despidieron, y tras despedirse de ella el dijo adiós a la vida.

Poco la consolaba hasta que un día llego el músico de su pequeño bar., y la dio una carta.

Ella emocionada la abrió, en la carta decía lo siguiente.

Creo que me enamore de ella desde el día que nació, de sus silencios, de sus ojos y de su sonrisa. Me enamore de ella por ocultar lo valiente que era. Me enamore de ella por su costumbre de pisar las piedras de los acantilados de pequeña, me enamore de ella porque el día en que le puso una denuncia al demonio que tenia como pareja, entro en mi bar. Y

Solo se preocupo de un pobre chaval que tocaba la guitarra y cantaba con una voz rasgada. Creo que era la mujer de los precipicios porque cada vez que me miraba, me hacia caer por uno. Creo que pensaras que estoy loco cuando escribo esta carta mientras decido que café ponerte, y que te controlo, porque se cada paso que diste en tu niñez.

Creo que te conozco de otra vida y que en esa vida al igual que los vecinos de arriba se reconcilian entre cada factura y los de abajo ríen cuando no entran en la cama, me enamore de ti.

La carta llevaba su firma y la fecha del primer día que ella entro en el bar. A día de hoy ella se levanto de la ventana y se esfumo.

Sus familiares llamaron a la policía, que abrieran una investigación. Algunos dicen que se suicido, otros dicen que empezó a beber.

Yo os digo que cada vez que paseo por el bosque, me parece ver una mujer cuyos recuerdos la han hecho arrugas en la cara y con los ojos mas azules que se puedan recordar, paseado por un precipicio.

Drogas y esas cosas..

Fumas maría por cada gramo de besos que no llegaron hasta casi rozar las pupilas.
Te inyectas heroína por no saber salvar cada centímetro nuestro que cayeron sobre un precipicio.
Te pones hasta el culo de alcohol para curar las heridas que nos hicimos desgarrándonos el interior.
Dices que es la única manera de salvar lo que nos queda.
Abrazándote a cada cosa que te pueda otorgar algo que nuestros besos no pudieron salvar.
No, no te engañes.
No era ese el problema.
El problema es que conocía tus pupilas hasta a ciegas.
Que yo era el precipicio y que solo quería que te agarraras para no ahogar a nadie.
Que nos hicimos heridas porque no te supe curar con saliva.
Pero yo solo podía ofrecerte noches de versos a las orillas de un mar inventado,
y curarnos a saliva, ser la chica huracán, droga y medicina de Loreto.
Y enseñarte cada poeta que me había comido la vida.
No era el problema el no entendernos, fue el problema de la cobardía.
Y de que se quedaran los besos en la comisura y que nunca se estrellaran contra tus labios.
El problema nunca fueron las drogas.
Si no que te hizo a ti adicto a ellas.
Y que me hizo a mi adicta a ti.


Si os ha gustado tenéis alguna sugerencia o alguna critica constructiva dejarla por abajo.¡ Un beso enorme !
Twitter: Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos4
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com

El dragón y la hiena.

El dragón observaba por la ventana, pues cada día cuando amanecía un rayo de luz salía al alba, como diciéndole que se despertara. Que ya bastaba de holgazanear, que viera la luz de otro día que pasaba.
Tras sus celdas la criatura observaba la pradera y mas allá la montaña.
Y si todavía no lo has adivinado, si , el dragón estaba encerrado entre muros de piedra y verjas de plata.
A lo lejos paseaba siempre una hiena lamentándose, y lanzando llantos de desesperación.
" Estará loca... Pensaba siempre el dragón " , pues además ya sabia que las hienas no eran de fiar, eran unos mamíferos carroñeros muy raros y poco simpáticos.
Hubo un día en el que la hiena se acerco un poco mas y casi al lado de la ventana del hermoso dragón fue a parar.
La criatura le llamo, ¿ que te ocurre que lloras tanto sin parar?
- Acaso no me has visto, si no lo has hecho no lo hagas porque igual de la fealdad de mi rostro y de mi especie te espantas.
-Gírate y me veras.
Cuando la hiena se giro no pudo creer lo que veía, el dragón era bellísimo con las escamas casi luciendo a dorado y de una magnitud inmensa.
-Dios mío, como se puede ser tan bello..
-Mírame bien, ya que por eso estoy encerrado, no soy mas que una atracción al publico, una belleza que todos admiran mientras me consumo en estas cuatro paredes.
-Por lo menos a ti te han querido alguna vez, nadie te ha despreciado ni humillado.
-Daria lo que hiciera falta por ser tan bella como tu.
-Y yo por poseer la libertad que posees tu.
Y ambos lloraron desconsoladamente y con el paso del tiempo entablaron una extraña amistad. La hiena le contaba los días que veía y el le contaba cosas de su pasado y como le capturaron.
A día de hoy no se que historia era mas triste, una hiena con aspiraciones a leona y discriminada por su apariencia o la otra historia que por culpa de su apariencia le robaron toda la belleza.
Un día el dragón rompió a llorar, y por cada lagrima que caía una escama se tornaba grisácea.
La hiena le veía envejecer y a medida que la belleza se perdía le trataban peor, hasta le daban pan y cebolla en vez de sus manjares habituales.
-Te regalo toda mi belleza, me ha condenado a la infelicidad.
-Te regalo toda mi libertad.
El dragón se torno grisáceo y le despreciaron hasta no poder mas. La idea era liberarle pero el peligro de que le hiciera daño a alguien le mandaron dejar allí.
Y así acaba la historia, lo siento.
El dragón murió de pena encerrado y la hiena en libertad a su lado. Pero estaba tan encerrada como el dragón.
Supongo que lo único bonito de esta historia es la amistad que les unió, deseando cada uno lo del otro.
Y que al final la belleza se agota y la libertad si no sale de ti nunca la poseerás.
Y que luches por la libertad.

Para mi...

Hazme tan fuerte como el león que habita en el alma,
y yo te prometo arañarte la espalda.
Clavarme los filos para no morderte la vida con los dientes,
y no partirme cada vez que veo tu clavícula pasar.
Pero cada día amanece y en mi repertorio de Sabina,
ya se han pasado demasiadas noches y no llegan ni a 19 días.
Pero con lo relativo que es el tiempo a mi un beso me ha sabido a 730 días.
Me siento ahogada entre las cosas que no dije y las que dije sin pensar,
y como me gustaría haber tomado otro camino.
Aunque hoy si tuviera que elegir , volvería a elegir igual.
Pero tal y como son las elecciones, ya da igual.
Porque podría pasar una vida sin arrepentirme de mi decisión,
pero si de no haberte comido la vida.
Si, este es un poema para mi y para ti.
Pero a estas alturas solo para mi.
Para decirte lo mucho que te quise.
Para decirte lo mucho que me quise a mi.
Por lo mucho que aportaste a mi vida,
y por lo mucho que me aporte.
Y me da igual que septiembre pase una y otra vez.
Que como dice un cantante , el septiembre imprudente que todo lo barre.
O que todo resucita.
No lo se, no tengo ni idea.
Al final va a resultar que en esto del amor,
cada vez soy mas inexperta.

Y ahora un cuento..

Cuenta una leyenda, que si tiras una concha en el mar y la encuentras, algo maravilloso va a pasar.
Pero sigue contando que si la encuentra una persona y la conserva, el amor por ti le alcanzara, y no solo eso, eterno será.
Con estas ideas en la cabeza, Marta tiro la concha al mar.
Y volvió paseando por la orilla, dejando las huellas que el mar se comía.
Cada día volvía a la playa, intentando encontrar una concha que tenia dos rayas verticales de un color anaranjado. Siempre pensaba en eso cuando la buscaba, primero naranja decía.
En su cabeza se imaginaba que algún chico de su pequeño pueblo, cogía una concha con dos rayas naranjas y se la guardaba en el bolsillo, lo pensaba siempre porque muchas veces se sentía sola, quería un amor para toda la vida y parecía que esa misma vida, se había empeñado en no darle nada.
La playa seguía siendo la misma y ella ya casi perdía las esperanzas de encontrar una concha parecida, ni de que nadie la encontrara. Se la habría comido el mar pensaba.
A su casa volvía siempre, con el pelo enredado de la sal del mar y con una sonrisa triste en la cara.
- ¿ Que te pasa?_ la preguntaba su abuela._
Y ella apenada no respondía nada.
Cada día la sonrisa triste se fue convirtiendo un poco menos en sonrisa y mas en lagrimas, y su abuela observaba por la ventana y la desenredaba el pelo en silencio.
Y así pasaban los días, y mas días , y ni rastro de su pequeña concha naranja.
-¿ Donde estará ?_ se preguntaba._
Y el verano cada vez se marchaba mas y ya no podía bañarse en la playa, porque el mar además de congelarla el alma la congelaba el cuerpo.
Y comenzaron las lluvias tan deseadas por algunos y tan odiadas por otros.
Y Marta rompió a llorar en la ventana, como el cielo.
Ya no era solo la concha, si no que las cosas no marchaban bien en su casa, ni en el instituto ni en nada.
-Marta, ven _ exclamo la abuela torciendo las arrugas de la comisura de la boca.
Y la agarro fuerte de la mano , sin soltarla, llevándola a su habitación, la que tenia las mejores vistas a la playa, aunque ya estaba oscureciendo.
Y abrió el pequeño joyero y la susurro al oído.
-Eres como la luna, aunque este sola no para de brillar.
Y movió lentamente su cabeza al cielo.
- Y por si te sienes sola te quiero regalar esto, no se si sabes la leyenda , pero la encontré el día que me fui a pasear con tu abuelo por la playa.
Y abrió la mano , y con la luz de la luna se podía apreciar una pequeña concha con dos líneas anaranjadas.
Y es que no todos los amores eternos son iguales.

Pd: Es la primera vez que escribo un cuento para el blog, y pues ponerme en los comentarios o en twitter o donde sea si os ha gustado y queréis mas. Y no hace falta escribir a quien va dedicado.
Un beso enorme.
Tw: Emilia_ramos15
Instagram:Emiliaramos4
Correo electrónico: emiliaramos45@gmail.com

Por la poesia.

Supongo que cada vez soy mas contradictoria,
o mas cristalina.
Y que ya no se que forma mi vacío,
ni que lo completa.
Ni se porque marzo siempre es tan florido,
ni porque abril siempre es el mes de los poetas.
Ni se ya que desastre habita en mi cabeza,
que cada vez da mas vueltas en direcciones opuestas.
Supongo que tanto desastre es debido a tantas cosas maravillosas,
que no las sabemos controlar.
Y supongo que el desastre del mundo en el que vivimos,
cada día es mas desastre porque no vemos ya nada bonito.
Ni en el rocío de las mañanas,
ni en la carretera limpia,
ni en la araña que teje sobre una hoja su vida.
Supongo que fui la vuelta mas rara de mi época,
y me fije en ciertas cosas,
y creo en las cartas de amor,
y en que bailar con una copa compartida es mas baile.
Y que cada vez que atraviesa el alcohol tus venas,
es como si experimentáramos de nuevo un beso de fiestas.
Supongo que feliz mes de la primavera.
Feliz día de la poesía que el 21 de marzo se cumplía,
y del teatro,
y de la muerte de Miguel Hernández.
Todo en este mes.
Pero es que mi vida es una obra entre las líneas de los poemas de Miguel Hernández,
y que bonito es.

Lugares

Supongo que me atraparon,
las olas , el mar , el faro.
Tenia algo la playa , tenia algo.
Mas tarde , encontré , a mi otro faro.
Tenia mil virtudes por cada complejo.
Y el veía que tenia tres mil complejos.
Unos ojos con ganas de comerse el mundo,
y unos gustos que a mas de uno hoy por hoy calificarían de raros.
Para mi igual que esta playa , son especiales , para mi cada rareza es bonita.
Cada sonrisa por cada insulto , y cada baile por cada desprecio.
Que la gente no tiene calificativos y que si nos apetece nos tatuemos raros en el pecho.
Que con 17 o con 40 tengamos la misma ilusión que los de 6.
Y que juguemos cada día con nuestras rarezas,
que algún día encontraremos alguien que las complemente o bien las acepte.
Que no nos rindamos por nada , que las metas están ahí , tu corre por alcanzarlas.
Que felicidades héroe.
Y que si no nos dejan soñar , no les dejaremos dormir.
A Oscar.

Al amor..

Se arañaban, se mordían, se olvidaban y volvían.
Se quejaban, discutían, se golpeaban y volvían.
Por cada vez que ellos dos,
se habían besado las rodillas.
Se habían dormido, con mensajes en los ojos.
Con gritos de emoción.
Con parálisis de amor.
Para el, el cielo.
Para ella, el infierno.
O al revés, da igual la vuelta que des.
Porque ella sacaba los ángeles de su vida.
Y el revolucionaba a sus demonios.
Dándose la mano en el purgatorio.
El caso es que los dioses se pusieran de acuerdo.
Para no formar un desastre,
con ninguno de los dos cuerdo.
Pero que locura estaban cometiendo,
separar al soñador del sueño,
el perro del dueño,
la sangre del cuerpo.
Era una locura sin remedio,
porque si juntos se mataban,
separados se morían.
Revolucionando la tierra, los extraterrestres, y el multiverso de sus besos.
Se quisieron hasta matarse.
Y se mataron hasta que vivieron.
Haciendo del amor un juego.
Donde por cada cosa que perdían, ganaba la vida.


 Pd: Desde este martes hasta el siguiente me iré de excursión al camino de Santiago, por lo que no estaré tan atenta a redes sociales, y del blog. Lo recompensare. Un beso enorme.
Twitter: Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos4
Correo electrónico: Emiliaramos045@gmail.com

Arma de doble filo.

Mala amiga.
Fría.
Silenciosa.
Ausente y cuando menos la necesitas, presente.
Engañosa.
Va a pachas con mi miedo al fracaso.
La soledad.
Hoy lucho contra ti.
Como otras tantas veces al mes.
Haciendo nuestra guerra particular.
Evitando que me pueda la ansiedad producida, por unos abrazos que enfrían.
Hoy lucho contra ti, porque siempre me atacas cuando menos te espero.
Porque a veces eres buena, pero a mi me clavas cuchillos.
Porque a todos nos atacas en algún momento.
Por muy acompañados que estemos.
Y quien mas amigos tenga, igual se siente mas solo.
Que el que hoy este mendigando caridad a la puerta de una iglesia.
Que siempre andas estirando de la cuerda.
Para ver a quien ahorcas el siguiente.
Hoy te pido que aflojes un poco la cuerda, y que nos des un poco de tregua.
Que pasemos los desamores en brazos de otros.
Y que te sequen las lagrimas un papel roto.
Yo me desahogo sobre un teclado o con tinta.
O me ahogo mas.
Es un circulo vicioso.
Desahogarme para ahogarme en mis propios suspiros escritos.
Hoy te pido, que si te da miedo la soledad.
Hoy no te sientas tan solo.
Que la soledad es un arma de doble filo.
Y siempre somos propensos a cortarnos.
Así que guárdate tiritas, y agárrate a la partitura de la vida.

Twitter:Emilia_ramos15

Instagram:emiliaramos4

Correo electrónico:emiliaramos045@gmail.com

Hace unos años..

Hace unos años recorría el mundo con unas zapatillas del 36.
Ahora lo hago con las del 39.
Antes con un boli de colores.
Y ahora ya con tanto exceso de tinta que temo que me de una sobredosis.
Antes devoraba los libros.
Y en eso, mi yo del pasado sigue igual.
Antes tenia sueños a la altura de edificios.
Hoy los tengo a altura de rascacielos.
Y antes tenia amigos.
Y hoy doy las gracias por encontrar a gente, que forma la galería de mi teléfono.
Seria demasiada gente a la que nombrar, o quizá a muy poca.
Pero si hoy yo soy como soy ha sido por tener a mi lado a esas personas.
Hoy como veis solo hablo de mi misma.
De tres amores que me quemaron la vida.
De balas perdidas hechas a mi medida.
Y de querer consagrarme a mi propio arte de palabras.
Y a que me llamen loca por la calle.
O que tengo pájaros en la cabeza.
O que me voy a morir de hambre.
De que mi pie no crecerá mas, pero mi cabeza si.
De que me seguiré drogando con tinta.
Que devorare libros.
Que la meta sea el Everest de Nach.
Que no pierda nadie de los que conforman mi vida.
Que encuentre un amor perdido.
Y no pierda a mis balas perdidas.
Que siga con la cabeza en las nubes.
Y que me muera de hambre.
Porque si no lo hago.
Me moriré de las ganas de comerme el mundo.
Y de sueños.
Porque si no nos dejan soñar, no les dejaremos dormir.

Me puedes encontrar en twitter: emilia_ramos15

                                     Instagram: emiliaramos4

                                    Correo electrónico: emiliaramos045@gmail.com

Llamamientos.

Hacia un llamamiento a la poesía que desprendían sus pupilas.
Hacia un llamamiento de la magia que me otorgaban sus piernas.
Hacia un llamamiento por querer recorrer cada centímetro de su espalda.
Estrellándome contra cada hueso saliente.
Hacia un llamamiento por querer ser de carne y hueso.
O que alguien me hiciera de tinta y papel.
Hacia un llamamiento por cada vez que gritaba, como partiéndose la voz, con cada canción de rock.
Hacia un llamamiento para que me encontraran.
Porque yo, que sufro de sueños, necesitaba que me encontraran.
Que alguien se sumergiera en mis teclas, para ser dueño de las alegrías de ellas.
Que alguien me encontrara para caminar como sin piernas.
Que alguien me encontrara para ser capaz de recorrer cada saliente que sus huesos me otorgaran.
Que alguien me encontrara, para no ser tan de tinta y papel.
Seguía haciendo mis llamamientos, para que alguien entendiera, que dentro de mi piano tenia otras hadas, que se desmelenaban cantando a Extremoduro.
Y que brindaba con ron en cada fiesta, pero despertándome peinada y sin resaca a la mañana siguiente.
Quería que alguien me encontrara para que viera que era una poeta revolucionaria, o al menos un intento de poeta.
Y que me quería tatuar la palabra valiente en la frente, para que todos vieran que ya lo era.
Quería que alguien me encontrara, para perderse conmigo, para que se sumergiera en este desastre cuyas letras hoy ya son lo que pisan con fuerza y no sus Nike desgastadas.
Quería que alguien me quisiera tanto como para entender mi desastre.
Y querer hacer otro conmigo.

Cadenas.

Me encadenaste sin darte cuenta, sin darme cuenta.
Me encadenaron promesas, historias varias, cuentos a medias.
Me encadenaron las promesas a las que prometí que nunca mas caería en ellas.
Me encadenaron el terciopelo y la lija, porque nada hacia mas daño que oír tu voz cuando raspaba contra mis oídos.
Me encadenaron unas teclas.
Y varios sonidos.
Me encadenaron de nuevo palabras, que ellas solas se arrojaban por mis precipicios.
Pero antes de caer al agua se enganchaban, como evitando el separarse del cielo.
Y tus palabras las tendían la mano, para que no cayeran y luego.
A la hora de la tormenta, la tormenta como en la Odisea.
Las precipitaras tu al vacío.
Dejándolas huecas.
Sin sentido.
Como un libro sin dedicatoria.
Como una botella sin compañía.
Como un trébol sin su cuarta hoja.
Como un perfume sin dueña.
O como unos colmillos sin una boca en la que descansar.
Como todas esas frases de Paris sin luces o Roma sin ruinas.
Como yo sin mi poesía.
Me encadeno como siempre otro precipicio a una clavícula, sin señales de advertencia o de salida.
Me encadeno una sonrisa tímida.
Y unos nudillos demasiado finos para pegarse contra la vida.
Me encadene sin mirar ninguna señal de advertencia.
Me volví a encadenar yo misma.
A otra sonrisa.

Vendas.

Cada uno se venda el alma de una forma. Yo me vendo con palabras arrancadas de libros y cantautores que desgarran cada cuerda vocal por amor al arte. Hay otros que se vendan el alma haciéndose herida exteriores. Hay otros que se vendan el alma con el deporte, con su pasión, y por ultimo hay otros que se vendan el alma y los pies con el ballet.
Supongo que yo siempre estuve hecha para apreciarlo desde fuera y supongo que hay gente que siempre estuvo hecha para hacer que los demás fuéramos capaces de apreciarlo. Aunque solo sea un segundo.
Que fuéramos capaces de apreciar los días, las horas, los minutos y los segundos que dedicaban a ponerse en punteras para intentar no rozar el suelo y poder volar lo máximo posible. Para que tu cuando vieras este arte, te asombraras en un segundo, lo recapacitaras unos minutos, te quedaras pensándolo muchas horas y te enamoraras el resto de tus días.
Que te quedaras asombrado con la cara de concentración, con la expresión en la mirada, por como un pequeño ser se hacia mas grande a la vez que una nota de esa melodía clásica sonaba, porque la música lo decía todo.
Y si no lo decían ellas, con su esfuerzo.
Fue algo mas que una actuación, fue algo mas que lo que vemos en la tele. Fue magia, fue ver trasladadas las hadas de mi piano a un escenario.
Fue ver el dolor y las vendas que las anudaban los tobillos.
El sufrimiento.
Porque todo lo realmente bello cuesta sufrimiento, que se te caigan las uñas a trozos, que te duela el caminar, pero que a cambio te ayude a evadirte del mundo, a soñar, a que los trozos que se desprenden de tus uñas se prendan en el alma.
Yque al salir a un escenario te vuelvas gigante aunque por dentro tu enano se muera temblando de miedo. Porque el enano no salga, se quede dentro.
Y tu vuelvas a rozar el sueño, la felicidad, el consuelo, tu evasión, tu huida personal del mundo.
También he visto el grupo, nunca serás una gran bailarina si no tienes un grupo que te apoye detrás, y en el baile encuentras una familia, gente que le apasiona lo mismo que a ti, que son hadas que no han podido salir de las notas del piano nada mas que bailando y vendándose a ellas mismas.
Que sean capaces de controlar el pánico y la presión para que tu no lo notes.
Una vez alguien me dijo, todos tenemos vicios. Quien no se engancha a las drogas, es un admirador de las botellas, del amor de alquiler de las maquinas roba dinero, o de las personas toxicas.
Y los que no de otro tipo de drogas, como hacerse daño hasta que la coreografía este a la medida del maillot. O del tutu, porque las hadas del ballet no se ponen tutu, hasta que su magia llegue mucho mas alto y a muchas mas personas.
A mi esa magia me llego y ojala que todas los que persiguen este sueño, hombres, mujeres, no dejen de soñar y de luchar hasta conseguir llevar tutu, vendar el alma a un auditorio entero y desvendarse de una vez el alma ellos.

                                                                                                                                             A Minerva....
                                                                                                                             Twitter:Emilia_Ramos15
                                                                                                                             Instagram:Emiliaramos4
                                                                                      Corro electrónico:Emiliaramos045@gmail.com

Si me das dos palabras..

Todos hemos tenido esa sensación , como que nos oprimen el pecho. Con un nudo en la garganta , que al hablar rompe irremediablemente en una lagrima , como las olas cuando se estrellan contra las rocas.
Nada puede evitarlo. Nadie puede pararlo.
Nadie pudo evitar que siempre se hablaran palabras de mas, que desencadenaran llantos de horas, por igual solo una palabra. El poder de las palaras.
Las palabras que están formadas por letras. Las letras que una a una consiguen el poder de pronunciar palabras.
Tan beneficiosas y perjudiciales como las centrales nucleares.
Herir a alguien solo con letras. Letras que se juntan y te taladran. Que disparas o disparan contra ti.
Que nos llevan al hospital y te recuperas llorando una semana en cama.
Putas palabras.
Sin ellas no podemos vivir y con ellas nos matamos.
¿ Y los mudos ?
Posiblemente digan mas palabras que nosotros en toda la vida.
Porque cuando no eres mudo , tu mismo te callas. Para no herir a los que quieres o para no herirte a ti mismo.
Cierra el viento y que las palabras se las lleve tu boca. Todas las que nos dijimos y las que dijimos.
Si me conquistan con palabras, mañana mismo, te construyo un castillo con ellas. Si me pones la carne de gallina con ellas, te construyo todo el reino. Si me das solo dos palabras, hago de ti que nunca mueras en mis escritos.
Si me das dos palabras en Chernóbil nacen lirios.
Y pongo el titanic a flote.
Y reconstruyo toda Roma.
Y derrumbo a Paris y a sus enamorados.
Y te ato a mi con algo mucho mas fuerte que un candado.
El poder de las palabras.
Fieles aliadas , infieles amadas.

                                                                                                                                   Twitter:Emilia_ramos15
Instagram: Emiliaramos4
Correo electrónico:Emiliaramos045@gmail.com

Miedo ( Parte 3 )

Os mentiría si no cuento la verdad sobre Miedo.
Miedo el día que fue a hablar a Tabaco, acabo en un hospital.
Hubo muchos golpes y muchas heridas.
En el hospital vinieron los policías.
Demasiadas preguntas.
Miedo acompaño a Tabaco al hospital.
Miedo no fue la que se hizo daño.
Si no Tabaco , al que la culpa martirizaba, por dejar tantas marcas sobre Miedo.
Tabaco se subió a una moto.
Y del resto solo queda..
Las manos de Miedo entrelazadas con las suyas en una ambulancia.
Un dolor en la pierna.
Y las lágrimas de ella.
Tabaco lloro.
Lloro tanto que sus ojos se tornaron casi negros.
No podía aguantar ver los golpes que el la había hecho a Miedo.
Lloro y lloro.
Miedo también lo hizo.
La pidió perdón de mil maneras distintas.
Y para cuando la herida en la pierna ya casi estaba curada.
Ella le perdono.
Como perdona el resto del invierno a la nerviosa primavera, que se empeña en no destrozar sus flores.
Como perdona cada día una madre por las contestaciones de su hijo.
Como cada día perdonamos al que no sabe conducir en la carretera.
Tabaco fue perdonado.
Y Miedo se cambio el nombre en el juzgado.
Comenzó a llamarse Valor.
Y dejo de fumar para siempre.
Y sus miedos , nunca desaparecieron , pero la valentía la apretaba mas fuerte.
Se hizo las trenzas, se descosio las medias.
Volvió a ser musa de poetas.
El desastre de su vida conseguía un poco de sentido.
Sonreía cada vez que podía.
Y la ayudo mucho un psicólogo.
Pero lo consiguió.
Nunca volvió con Tabaco.
Que ya no salia , ni era popular.
Cogía la moto y se marchaba.
Decían que fumaba aun mas.
Y que sus ojos lucían distintos.
Decían que cada noche , con las mismas tijeras con las que no dejo cortarse a Miedo las medias.
Se hacia el un pequeño corte en la pierna.
Para no olvidar lo que fue.
Y desde aquí espero ,que Tabaco.
Nunca volviera a hacer , nada semejante.
Porque siempre sera mejor recordar la herida , como hacia el, a romperse de una sola vez, la pierna y el alma.

¿ Arriesgas..?

¿ Y si hoy te arriesgas?
¿ Si utilizas los carnavales como una excusa, para disfrazarte y desmaquillarte el alma?
¿ Y si hoy te arriesgas?
Y te rapas.
¿Y si hoy te arriesgas?
Y me atrapas.
¿Y si hoy te arriesgas?
Y me robas la madrugada.
¿ Y si hoy te arriesgas ?
Y nos meten en la cárcel.
¿Y si nos meten en la cárcel?
Por hacer una revolución en tu clavícula.
Del día, la noche y de la noche el día.
Pero nada de días que hagan las noches vacias.
De acariciarnos los labios como si se fueran a romper.
De gritarle a los políticos.
Por sus recortes y sus cuentas de dinero vacío.
Vacío porque no son felices, porque no arriesgan.
Arriesgan a la ambición, al poder y no a los sueños.
Ni al amor.
Y es por eso la infelicidad.
Por no tener un sueño.
Y es por eso por lo que ahora no te tengo en mi piel.
Por cobardes, encerrados en nuestra propia cárcel.
En nuestra propia cárcel de suspiros y dudas.
Y de abrazos que nunca serán compartidos. A menos que te las juegues todo a un numero.
Como en el casino.
Bendita locura la mía, poco mas y propongo que se cambie entera la vida.
Pero te confirmo que mi ataque de locura es solo un poco de cordura, entre algo que ya no tiene cura.
Que si es contigo.
Hasta a la luna.
La luna de tus sueños y de los míos.
Y de los que se empeñan en romperlos.
Por querer hacer de su vida una autentica monarquía.
En el que el único rey, sea el temor y el miedo.
He aquí mi pequeño ataque de cordura desde la locura.
Y que te digo que ya esta brecha, no tiene cura.
Que me dejare hasta la piel.
Porque si no me dejan soñar, no les dejare dormir.
Ahora ...
Prueba tu.

Miedo ( Parte 2 )

Eran nuevos días.
Nuevos meses.
Nuevas vidas.
Eso decían.
Cada vez que algo se rompía.
Solo que en esa relación no se había roto nada.
Miedo y Tabaco seguían juntos.
Creo recordar, que mis ultimas palabras fueron cuando el cielo se tiño de negro.
Y Miedo y Tabaco discutieron.
Bien, pues ese fue su color a partir de ahí.
Solo había negro.
Y lo veían todo a escala de grises.
Pero no era un negro como el de las fotografías, resaltando lo mas oscuro, o como en la ropa, el negro elegante.
Era un negro de luto.
Porque si se habían muerto.
Miedo se había muerto en vida.
Los cigarros ya no eran a pachas.
Cada uno el suyo.
Y Miedo dejaba de fumar.
Pero el vicio de la nicotina la perseguía.
Los susurros por su espalda, se perdieron definitivamente.
El luto era absoluto.
Creo que es hora de que si no lo habéis descifrado lo hagáis.
Lo que paso esa noche en la que Miedo quiso dejar de ser Miedo y cambiarse el nombre.
Que entendáis el color negro.
Y porque ese día no solo salieron rotas las medias de Miedo.
Ese día salió rota una costilla.
La costilla de Miedo.
Tabaco la oprimía, hasta tal punto, que Miedo se ahogo.
Solo quería ser ella misma.
Sin tener la aprobación de esos ojos azules.
Lo intento.
Romper con el.
Romper cualquier abismo de amor.
Y la era imposible.
Cada día estaban mas rotos los dos.
Porque aunque no la pegara todos los días.
Se partían el alma.
Y ella seguía enganchada a el.
Como a la nicotina.
Un día los poetas que tanto lloraban por la musa que se había convertido en la sombra de una gótica.
Reaccionaron.
Ayudada por sus poetas, sus ángeles se fue a enfrentar con sus demonios, que por desgracia.
Residían en unas pupilas con el iris azul.
Le llevo dos rosas.
Cada una representando un color. Una señal.
Una era rosa , y la otra negra.
Una era ella antes y la otra en lo que se había convertido.
Miedo ese día se cambio el nombre y intento apagar en esa conversación el cigarro.
Intento quitarse el vicio por los dos.

Miedo (parte 1)

Se llamaba Miedo.
Y era preciosa.
Tenia las medias siempre rotas, dos trenzas de raíz despeinadas, un montón de pulseras y las uñas siempre a medias.
Llevándoselas a la boca para romperlas.
Como si las uñas la hubieran hecho algo por estar allí.
Tenia los ojos normales. Marrones. Los habituales.
Era una mezcla entre la poesía y el desastre.
El desastre mas bonito que pisaron unas zapatillas con la suela desgastada.
La poesía por la que muchos se pegaban.
Era así, Miedo. Era todo esto, y muchas mas cosas que yo a dia de hoy, ni siquiera recuerdo.
Y repito era, porque un dia cambio.
Por unos ojos azules. Una espalda distinta.
Unos dientes alentadores.
Unos gemelos de atleta.
El pelo rebelde.
Y el cigarrillo colgado, dándome un nombre para esta historia. Tabaco.
El se llamaba Tabaco.
Y ella, nunca había fumado.
Un dia cambio, por un hombre.
Miedo cambio.
Y se deshizo de las trenzas, dejando paso a una larga cabellera. Se cosio las medias. Se olvido de las pulseras.
Y las uñas pasaron a estar siempre enteras.
Los ojos ya no eran normales.
Su vida ya no era tan desastre.
Y la poesía no eran tanta poesía.
Y era entonces, cuando la veía cambiada, cuando recordaba que era mas que todo eso. Que ahora solo veía una mariposa disfrazada.
A la que Tabaco, no hacia ni caso.
A la que ignoraba.
Importandole una mierda que se deshicieran sus sonrisas cada vez que el pasaba.
Un dia tabaco reacciono.
Cuando ella ya estaba tan desesperada.
Que en el banco de ese parque.
Cogió unas tijeras, y se empezó a descoser de nuevo las medias.
Y le vio.
Andaba rápidamente hacia ella.
Con media sonrisa.
Y sus ojos azules observándola.
A Miedo se la cayeron las tijeras.
Como en las pelis románticas que tanto adoraba.
El le recogio las tijeras y con misma sutileza el alma.
La robo la mirada.
Y ella dejo que se la robara.
Miedo empezó a fumar.
A Tabaco le encantaba.
Todo fue bien.
Compartían los cigarros a pachas.
Besos en las esquinas de los bares.
Escapadas a ciudades.
Miedo si estaba con el no sentía miedo.
Pero ella estaba harta.
Harta de fingir.
Que la gustaba el tabaco.
Que quería volver ha hacerse trenzas.
A peinarse ella y a despeinar a la vida.
A romper las medias.
Que ella había perdido su esencia, y eso solo se lo hizo ver una amiga.
Y hablo con el.
Si a hablar se le pueden llamar los gritos que en la pared retumbaban.
Los gritos que un día fueron susurros por su espalda.
Ella ese día, consiguió su nombre Miedo.
Y el ese día, se lo arrebato.
Porque el también sentía miedo.
Tabaco y Miedo ese día no se besaron.
No compartieron cigarro.
Miedo voló, pero guardando sus temores bien dentro.
Apretándose el vientre.
Por el daño que el la había hecho.
Ese día...
No salieron solo rotas las medias.
Y los poetas lloraban junto al cielo.
Que se tiño de negro.

¿ Bailas con las hadas?

Supongo que había algo que siempre me fascino en ese instrumento.
La notas blancas haciendo contraste con las negras, lo enorme que era, la agilidad que requería, las historias de amor encerradas en cada nota que brotaba en el aire, como dejando escapar un suspiro de palabras que en su momento nadie dijo.
La magia que brotaba, la magia que te llegaba.
Cuando mis pies vestidos de uniforme todavía no habían pisado mas allá de las aulas de un colegio en la cual la de música para mi hasta entonces había sido deshabitada, escuche un piano. No se con cuantos años, ni que estábamos haciendo, ni a que jugamos, solo que el sonido se me quedo en la mente, tatuándose por alguna parte que no me permite acordarme de otra cosa , mas que de esas notas palpitando aun por el aire.
Supongo que fue un flechazo.
Amor instantáneo.
A partir de ahí me encantaba el piano, ni siquiera quería tocarlo, solo escucharlo.
Y cada vez que pensaba en un piano me imaginaba a hadas bailando sobre las teclas. Cogiéndose de las manos y girando unas con otras, correteando por las teclas, exhalando sus suspiros de amor por querer salir bailando a arañarte el alma.
Porque mas tarde vi que eran mas que hadas, que era un juego de manos, que las manos del pianista se reconocen. Y que la concentración de los ojos también. Que ellos creaban mis hadas.
Pero era mas, para mi el piano tenia voz propia y aun no se tocarlo pero sigo notando la magia, en dejarme llevar, en que me envuelvan las notas de una partitura desconocida, que se me salten las lagrimas o me ría, que me haga tener un escalofrío, un dulce para los oídos. Desgastados de oír política, asesinatos o suicidio, o que no han respetado a otra mujer enamorada.
Una música que me sigue enamorando y arañando, en la que siguen bailando mis hadas ,que me acompaña para escribir.
Porque me gusta pensar que alguna de esas hadas me acompaña, cuando paseo por las teclas, cuando deslizo el bolígrafo sobre tu alma.
Es un hecho que no se mucho de música, pero se de magia, y intento aprender a tocar el alma.
Si tu me dejas, sigue soñando a mi lado y te prometo que hare lo imposible para arrancarte el mismo estremecimiento que las hadas que bailan sobre el piano.